Monologue (1927)

I n’ d’a qui n’ont pas d’ chance. Pourquoi ? In sé l’ démande.
L’aut’ jour, quand la « Musique » alle a ‘té à Ostende,
El bon Zeph Cafougnett’, l’homme toudis dévoué,
Comme i portot l’ gross’ caisse, i-a eu s’ voyach’ payé.

Lé vlà dins un hôtel avec un comarate,
Un garchon débrouillard qu’in nommot Touque-à-l’jatte.
Zeph n’ pouvoit mau d’ quitter un homme si dégourdi :
Car li, dins ses voyach’s, y s’infarfoull’ toudis.
Jusqu’à l’heur’ du dîner, tout marchot à mervelle :
D’ boire in sintot déjà récauffer ses orelles.
Cafougnett’, dins la mer, i-avot pris un bain d’ pied
Et fait l’ tour ed’ la plage à qu’vau sur un baudet.
In avoit déjeuné d’eun’ paire ed’ boît’ ed’ moules
Et chuché des crevett’s comm’ des ossiaux à l’ moulle.
In avoit acaté des caracol’s-souv’nirs,
Dins l’prom’nade in barquett’ làché pus d’un soupir.
A ch’ t’ heur’, Zeph et s’ n’ami, face-à-face à l’ même tape,
Décollot’nt el dîner d’un appétit du diape !
Ils avott’nt, Dieu merci, « el pain à discrétion »
Et tous dîneux comm’ euss’s arott’nt runé l’ patron.
Zeph i faisot des jou’s comm’ des énorm’s soufflettes :
Car el gaillard, pou mier, i n’ faut point li-en promette.
Infin, tout i dallot : quand v’là qu’ malheureu’smint
Cafougnette, in mingeant, i-attrape el dévoîmint.
« Viens m’ moutrer d’ù qu’ ch’est l’ cour, qu’i d’mand’ comm’ cha à l’aute :
Ej’ sins m’ vintr’ qui gargoull’. Faut qué j’ vache à l’ culotte ! »
Mais l’autr’ « désivorant », ed’ peur ed’ perdre un plat,
I li répond vagu’mint : « Va tout seu : ch’est par là. »

L’ pauv’ Cafougnette, après avoir ouvert douz’ portes
Et avoir eu chaqu’ fos les sueurs ed’ la morte,
I trouve un cabinet d’ faïence eddins un coin,
Oui, mais ch’t’un cabinet d’eun’ form’ qu’i n’ connot point.
I n’ sait pas, l’ malheureux, qu’i faut abassier l’ planque…
I n’a pus l’ temps, d’ailleurs : i li vient l’ dernièr cranque !
I s’assit d’eun’ fell’té su l’ tro tout grand ouvert.
Brouf ! lé v’là qui s’infonce in j’tant ses gamb’s in l’air !
Sin corps ployé in deux, dins l’ cuvette dégouline,
Comm’ un lapin trop grand qu’in tass’ dins eun’ terrine.
I n’ peut point kaiïr bas, mais i s’infonce assez
Pou qu’ malgré mille efforts, i n’ peuch’ pus s’arléver.
Pus qu’i débat des bras, pus qu’i débat des gambes,
Pus qu’ l’invers dé s’ figure i s’ cal’ eddins l’ bass’-campe !
Lé v’là là bin inch’pé ! Dins s’ malheur, si roupieux !
Sans n’ pus pouvoir bouger, prisonnier li tou seu —
Soulagé d’un côté, mais bin imbêté d’ l’aute,
I reste ainsi planté dins cheull’ pos’ mal commote :
I-a biau crier, hurler, timpêter comme un sourd :
Personn’ n’ l’intind, personn’ n’arriv’ li porter s’cours.
I-est forché dé s’ calmer, puisqu’i n’a point d’avanche.
I s’ dit qué s’ comarate in train d’ s’implir el panche
Va bintôt v’nir, sans dout’, l’ tirer dé s’ position…
Pauv’ Zeph’ ! té n’ mérit’ point eun’ parell’ punition ! —
Il a l’air d’un crapaud-géant dins l’ fond d’ l’ombrache…
Ch’ n’est pourtant pas ainsi qu’i-avot promis l’ voyache !

Touque-à-l’jatte, à l’hôtel, après l’ café-cognac,
El vintr’ bin rassasié, il allume es’ toubac.
Pis, in saquant s’ pipette, i pique es’ pétiot somme,
Contint comm’ pourrot l’être el plus heureux des hommes,
I dort bin tros quarts d’heure ! Infin, l’ garchon d’ café
L’allote in li disant qu’il a assez ronflé.
Touque-à-l’jatte ouvr’ les yeux, et si tôt qui s’ réville,
I sint bin qu’i n’a pus el consciench’ si tranquille.
L’ feurmièr’ du vin passée, i busie à s’ n’ami,
Au bon Zeph Cafougnett’ qui n’est pus là près d’ li…
I s’estampe aussi vit’ qu’i li vient cheull’ pinsée,
Court jusqu’au cabinet in deux tros agambée,
Et là, saisi d’horreur, lé v’là qu’il aperchot
S’ copain, les gamb’s in l’air, comme un bruant su l’ dos :
« Qu’est-c’ qué t’ fais, malheureux ? Bé ! té n’ savos point l’ dire
Qué t’étos chi collé comme eun’ mouq’ dins del chire ?
Et Cafougnett’ répond d’eun’ voix à findre el cœur :
— Bé ! j’sus mate ed crier, et personne i n’acqueurt !
— Alors fallot sonner après l’ garchon, gross’ biête !
Zeph répond, montrant l’ chaîn’ qui berloqu’ d’zeur es’ tiête :
— Bé, j’ai sonné quat’ cops ! Après j’ n’ai pu osu :
Chaque fos qué j’ sonne, in m’ jette un séyau d’iau au Q ! »

Jules Mousseron